—Yo cancelaría la escapada de esta noche si fuera tú —aconsejó con calma.
“¡No puedo! Debo quedarme con él esta noche, o no podré ir a Venecia de ningún modo. Simplemente no puedo”.
Hilda oyó a su padre de nuevo y cedió, por pura diplomacia. Y accedió a ir en coche a Mansfield, los dos, a cenar, a traer a Connie de vuelta al final del camino rural después anochecer, y a buscarla al final del camino rural a la mañana siguiente, durmiendo ella misma en Mansfield, a solo media hora de distancia, yendo a buen ritmo. Pero estaba furiosa. Se lo guardó a su hermana, este contratiempo en sus planes.
Connie arrojó un chal verde esmeralda sobre el alféizar de su ventana.
Al calor de su ira, Hilda empezó a sentir más simpatía por Clifford. Al fin y al cabo, él tenía intelecto. Y si carecía de sexo, en el plano funcional, tanto mejor: ¡tanto menos por qué discutir!
Hilda no quería saber nada más de ese asunto del sexo, donde los hombres se convertían en pequeños monstruos desagradables y egoístas. Connie en realidad tenía que aguantar menos que muchas mujeres, ¡si tan solo lo supiera!
Y Clifford decidió que Hilda, al fin y al cabo, era una mujer decididamente inteligente, y que le haría a un hombre una compañera de primera categoría, si este se dedicara a la política, por ejemplo. Sí, ella no tenía ninguna de las boberías de Connie; Connie era más una niña: había que disculparla, porque no era del todo fiable.
Había una taza de té temprano en el vestíbulo, donde las puertas estaban abiertas para dejar entrar el sol. Todo el mundo parecía jadear un poco.
“¡Adiós, niña Connie! Vuelve a mí sano y salvo”.
—¡Adiós, Clifford! Sí, no tardaré.