amaba; o eso se decía a sí misma. Pero su amor era, de algún modo, solo una excursión desde su matrimonio con Clifford; el largo y lento hábito de la intimidad, forjado a través de años de sufrimiento y paciencia. Quizá el alma humana necesite excursiones y no deba vérselas negadas. Pero el sentido de una excursión es que uno vuelve a casa.
“¿Y no te importaría de qué hombre fuera el hijo que tuviera?”, preguntó ella.
—Vaya, Connie, yo confiaría en tu instinto natural de decencia y selección. Simplemente no dejarías que la clase equivocada de tipo te tocara.
¡Pensó en Michaelis! Era exactamente el concepto que tenía Clifford del tipo de individuo indeseable.
«Pero los hombres y las mujeres pueden sentir de manera distinta acerca de la clase equivocada de tipo», dijo ella.
—No —respondió—. Te encariñaste conmigo. No creo que pudieras encariñarte jamás con un hombre que me fuera totalmente antipático. Tu ritmo no te lo permitiría.
Guardó silencio. La lógica puede resultar irrefutable debido a que es absolutamente errónea.
—¿Y acaso esperas que te lo diga? —preguntó, mirándome de reojo con un dejo de furtividad.
“En absoluto. Prefiero no saberlo. […] Pero tú estás de acuerdo conmigo, ¿verdad?, en que lo del sexo casual no es nada en comparación con la larga vida vivida en común. ¿No crees que uno puede simplemente subordinar el asunto del sexo a las necesidades de una larga vida? ¿Simplemente usarlo, ya que a eso nos impulsa la naturaleza? Al fin y al cabo, ¿importan estas emociones temporales? ¿No es el verdadero