“¿Pero crees que las lesbianas son peores que los hombres homosexuales?”
“¡Pues sí! Porque he sufrido más a causa de ellas. En abstracto, no tengo ni idea. Cuando estoy con una mujer lesbiana, lo sepa o no, veo rojo. ¡No, no! Pero ya no quería saber nada de ninguna mujer. Quería estar sola: conservar mi intimidad y mi decencia”.
Él lucía pálido y sus cejas eran sombrías.
—¿Y te dio pesar cuando yo llegué? —preguntó ella.
«Sentía pesar y me alegraba».
“¿Y qué eres tú ahora?”
“Lo siento, desde fuera: todas las complicaciones, la fealdad y los reproches que van a venir tarde o temprano. Es entonces cuando se me hiela la sangre y me deprimo.
Pero cuando vuelvo en mí, me alegro. Hasta me siento triunfante.
Me estaba volviendo muy amargado. Creía que ya no quedaba sexo de verdad: ni una sola mujer que de verdad «llegara al clímax» de forma natural con un hombre; salvo las mujeres negras, y de algún modo, bueno, nosotros somos hombres blancos: y ellas son un poco como el barro”.
—¿Y ahora, estás contento de mí? —preguntó ella.
—¡Sí! Cuando puedo olvidar el resto. Cuando no puedo olvidar el resto, quiero meterme debajo de la mesa y morirme.
—¿Por qué debajo de la mesa?
—¿Por qué? —rió—. Esconderse, Supongo. ¡Cobarde!