—¿Hay mucho socialismo, bolchevismo, entre el pueblo? —preguntó.
—¡Vaya! —dijo la señora Bolton—. Se oye a unos cuantos bocazas. Pero la mayoría son mujeres que se han endeudado. Los hombres no hacen caso. No creo que consiga jamás convertir a nuestros hombres de Tevershall en rojos. Son demasiado decentes para eso. Pero los jóvenes parlan a veces. No es que les importe de verdad. Solo quieren algo de dinero en el bolsillo para gastarlo en el Welfare, o ir de holganza a Sheffield. Eso es todo lo que les importa. Cuando no tienen dinero, escuchan a los rojos discursear. Pero nadie cree en ello, de verdad.
«¿Así que crees que no hay peligro?»
—¡Oh, no! Si el negocio iba bien, no. Pero si las cosas iban mal durante una buena temporada, a los jóvenes se les podía ir la pinza. Te digo que son una pandilla de egoístas malcriados. Pero no veo cómo podrían hacer jamás nada. Nunca se toman nada en serio, salvo chulear en moto y bailar en el Palais-de-danse de Sheffield. No hay forma de que se pongan serios.
Los que van de serios se visten de etiqueta y se largan al Pally a lucirse ante un montón de chicas y a bailar esos nuevos Charlestons y qué sé yo. Seguro que a veces el autobús va lleno de muchachos con traje de chaqueta, mineros del carbón, camino del Pally; por no hablar de los que han ido con sus chicas en coche o en moto.
No le dedican un pensamiento serio a nada, salvo a las carreras de Doncaster y al Derby: porque todos ellos apostarán en cada carrera. ¡Y el fútbol! Pero ni siquiera el fútbol es lo que era, ni por asomo. Demasiado parecido al trabajo duro, dicen. No, prefieren irse en moto a Sheffield o Nottingham los sábados por la tarde.
“¿Pero qué hacen cuando llegan?”