Connie se sentó a observarlos y a esperar. Solo esperaba. Apenas si veía ni a los polluelos. Esperaba.
El tiempo transcurrió con una lentitud de sueño, y él no vino. Solo medio esperaba que viniera. Nunca venía por la tarde. Tenía que irse a casa a tomar el té. Pero tuvo que obligarse a marchar.
Mientras se iba a casa, cayó una fina llovizna de lluvia.
—¿Llueve otra vez? —dijo Clifford al verla sacudir el sombrero.
“Solo llovizna.”
Sirvió el té en silencio, absorta en una especie de obstinación. Sí que quería ver al guarda hoy, para ver si era de verdad real. Si era de verdad real.
—¿Te leo un poco después? —dijo Clifford.
Ella lo miró. ¿Había intuido algo?
—La primavera me pone extraña... Pensé que podría descansar un poco —dijo ella.
“Como gustes. No te sientes realmente mal, ¿verdad?”
“¡No! Solo bastante cansada, con la primavera. ¿Quieres que la señora Bolton toque algo contigo?”
“¡No! Creo que voy a escuchar un poco”.
Ella oyó la extraña satisfacción en su voz. Subió a su dormitorio. Allí oyó al altavoz empezar a bramar, con una voz de tipo idiota, aterciopelada y cursi, algo acerca de una serie de pregones callejeros, lo más selecto de la afectación cursi imitando a los viejos pregoneros.