Él abrió suavemente la puerta. El cielo era de un azul oscuro, con un borde cristalino y turquesa. Salió a encerrar a las gallinas, hablándole en voz baja a su perro. Y ella yacía y se maravillaba ante el milagro de la vida y del ser.
Cuando él volvió, ella seguía allí tendida, radiante como una gitana. Él se sentó en el taburete junto a ella.
—¿Vendrás un día de estos a la cabaña, antes de marcharte; lo harás? —preguntó, levantando las cejas mientras la miraba, con las manos colgando entre las rodillas.
—¿Sholl ter? —repitió ella con picardía.
Él sonrió.
—¿Ay, sholl ter? —repitió.
“¡Ay!”, dijo, imitando el sonido del dialecto.
“¡Yi!”, dijo.
«¡Yi!», repitió ella.
—Y acuéstate conmigo —dijo—. Hace falta. ¿Cuándo vendrás?
—¿Cuándo ha de ser? —dijo ella.
—No —dijo—, no pueas hacéresos. ¿Cuanillo vendrás entonces?
“Tal vez el domingo”, dijo ella.
“¡A lo mejor el domingo! ¡Vaya!”
Se rió de ella rápidamente.