—Solo vas a terminar de romper el aparato, Clifford —protestó ella—; aparte de malgastar tu energía nerviosa.
—¡Si al menos pudiera salir y ver esa maldita cosa! —dijo, exasperado. Y tocó la bocina estridentemente—. Quizá Mellors pueda ver qué le pasa.
Esperaron, entre las flores pisoteadas bajo un cielo que se cuajaba suavemente de nubes.
En el silencio, una torcaz rompió a arrullar, ¡ru-hú hú! ¡ru-hú hú!
Clifford la calló con un bocinazo.
El guardián apareció de inmediato, doblando la esquina a grandes zancadas y con aire inquisitivo. Saludó.
—¿Sabes algo de motores? —preguntó Clifford con brusquedad.
“Me temo que no. ¿Se ha torcido?”
“¡Aparentemente!” espetó Clifford.
El hombre se acrupó solícito junto al volante y examinó el pequeño motor.
—Me temo que no sé absolutamente nada sobre estas cosas mecánicas, sir Clifford —dijo con calma—. Si tiene suficiente gasolina y aceite...
—Mira bien a ver si ves algo roto —espetó Clifford.
El hombre apoyó su escopeta contra un árbol, se quitó la chaqueta y la arrojó a su lado. El perro marrón se quedó sentado haciendo guardia.
Luego se sentó sobre sus talones y miró debajo de la silla, hurgando con el dedo en el pequeño y grasiento motor, y resintiendo las manchas de grasa en su limpia camisa dominguera.