y la chaqueta ancha; tenía que ser Oliver Mellors, el guardabosque. ¡Sí, pues ahí estaba el perro olfateando como una sombra y esperándolo!
¿Y qué quería el hombre? ¿Acaso quería despertar a la casa? ¡Para qué se quedaba ahí plantado, embelesado, mirando hacia la casa como un perro macho enamorado fuera de la casa donde está la perra!
¡Dios mío! La revelación atravesó a la señora Bolton como un rayo. ¡Era el amante de Lady Chatterley! ¡Él! ¡Él!
¡Pensarlo bien! ¡Vaya, ella misma, Ivy Bolton, había estado un poquito enamorada de él!
Cuando él era un muchacho de dieciséis años y ella una mujer de veintiséis. Fue cuando ella estaba estudiando, y él la había ayudado mucho con la anatomía y las cosas que tenía que aprender.
Había sido un chico listo, con una beca de la Escuela de Grammar de Sheffield, y había aprendido francés y otras cosas: y luego, al final, se había convertido en un herrero de fragancia que herraba caballos, porque le gustaban los caballos, decía: pero en realidad porque le daba miedo salir y enfrentarse al mundo, solo que nunca lo admitiría.
Pero había sido un buen muchacho, un buen muchacho, la había ayudado mucho, tan listo para aclararle las cosas a una. Era bastante más listo que sir Clifford: y siempre propenso a las mujeres. Más con las mujeres que con los hombres, decían.
Hasta que se fue y se casó con esa Bertha Coutts, como si fuera porfastidiarse a sí mismo. Cierta gente se casa para fastidiarse a sí misma, porque se desilusiona de algo. Y no me extraña que aquello hubiera sido un fracaso.—¡Durante años estuvo ausente, todo el tiempo de la guerra: y hasta teniente y todo: todo un caballero, de verdad, todo un caballero!—¡Y