—¡No! ¡No debes levantarlo! Te vas a lastimar —dijo ella, ruborizada de ira—.
Pero él la miró a los ojos y asintió. Y ella tuvo que ir y aferrarse al volante, lista. Él hizo un esfuerzo sobrehumano y ella tiró, y la silla se tambaleó.
—¡Por el amor de Dios! —exclamó Clifford aterrorizado.
Pero todo iba bien, y el freno estaba quitado. El guardián puso una piedra bajo la rueda y fue a sentarse en el talud, con el corazón latiendo con fuerza y el rostro pálido por el esfuerzo, semiconsciente.
Connie lo miró y casi lloró de rabia. Hubo una pausa y un silencio total. Vio sus manos temblando sobre los muslos.
—¿Te has hecho daño? —preguntó, acercándose a él.
—No. ¡No! —se apartó casi con enojo.
Reino un silencio absoluto. La nuca rubia de Clifford no se movía. Hasta el perro se quedó inmóvil. El cielo se había nublado.
Por fin suspiró y se sonó la nariz con su pañuelo rojo.
—Esa neumonía me dejó muy debilitado —dijo.
Nadie respondió. Connie calculó la cantidad de fuerza que debió haberle costado levantar aquella silla y al voluminoso Clifford: ¡demasiada, muchísimo más que demasiado! ¡Como para no haberlo matado!
Se levantó y volvió a tomar su abrigo, colgándolo del respaldo de la silla.
—¿Está listo, pues, sir Clifford?
“¡Cuando estés!”
Se inclinó y sacó el whisky, luego apoyó su peso en la silla.