—No creo que la gente sea huevos —dijo—. Ni siquiera huevos de ángel, mi querida pequeña evangelista.
Él estaba de muy buen humor aquella luminosa mañana. Las alondras trinaban sobre el parque, la lejana mina en el hondonada exhalaba un vapor silencioso. Era casi como en los viejos tiempos, antes de la guerra.
Connie no tenía muchas ganas de discutir. Pero tampoco tenía muchas ganas de ir al bosque con Clifford. Así que caminó junto a su silla con cierta obstinación en el espíritu.
—No —dijo—, no habrá más huelgas, si el asunto se maneja debidamente.
¿Por qué no?
“Porque las huelgas se harán prácticamente imposibles”.
—Pero ¿te dejarán los hombres? —preguntó ella.
—No se lo pediremos. Lo haremos mientras no estén mirando: por su propio bien, para salvar la industria.
—Por tu propio bien también —dijo ella.
“¡Naturalmente! Por el bien de todos. Pero por su bien aún más que por el mío. Yo puedo vivir sin los pozos. Ellos no. Se morirán de hambre si no hay pozos. Tengo otras provisiones”.
Miraron hacia el valle poco profundo donde estaba la mina y, más allá, hacia las casas de techos negros de Tevershall que reptaban como una serpiente colina arriba. Desde la vieja iglesia morena las campanas estaban tañendo: ¡Domingo, domingo, domingo!
—Pero ¿dejarán los hombres que dictes las condiciones? —dijo ella.
“Querida, tendrán que hacerlo: si uno lo hace con suavidad”.