—No parece que haya nada roto —dijo. Y se puso de pie, empujándose el sombrero hacia atrás en la frente, frotándose las cejas y aparentemente estudiando.
—¿Has mirado las varillas de abajo? —preguntó Clifford—. ¡Mira si están bien!
El hombre yacía tendido boca abajo en el suelo, con el cuello estirado hacia atrás, retorciéndose bajo el motor y hurgando con el dedo. Connie pensó qué clase de cosa tan patética era un hombre, frágil y de aspecto diminuto, cuando estaba tendido sobre su vientre en la gran tierra.
—Parece estar bien hasta donde alcanza a ver —llegó su voz ahogada.
—Supongo que no podrás hacer nada —dijo Clifford.
“¡Parece que no puedo!” Y se levantó a gatas y volvió a sentarse sobre los talones, a la usanza de los mineros. “Desde luego, no hay nada roto a simple vista”.
Clifford puso en marcha el motor y luego metió la marcha. No se movía.
—Échala a andar con fuerza, más o menos —sugirió el guardián.
A Clifford le molestaba la intromisión; pero hizo zumbar su motor como un moscardón. Luego tosió, gruñó y pareció marchar mejor.
—Parece que se hubiera librado —dijo Mellors.
Pero Clifford ya la había puesto en marcha de un tirón. Dio un bandazo enfermizo y avanzó débilmente a trompicones.
—Si la empujo un poco, lo hará —dijo el cuidador, pasando por detrás.
—¡Apártate! —espetó Clifford—. Ella lo hará sola.