—¿Pero usted no? —insistió ella.
Él esquivó la pregunta.
«Todas esas malditas mujeres son iguales —dijo—. O no se vienen para nada, como si estuvieran muertas ahí dentro… o si no, esperan hasta que uno ya no puede más, y entonces empiezan a correrse ellas, y a uno le toca aguantar. Todavía no he conocido a una sola mujer que se viniera exactamente al mismo tiempo que yo».
Connie solo escuchó a medias este dato novelesco y masculino. Estaba atónita por el sentimiento de él en su contra... por su incomprensible brutalidad. Se sentía tan inocente.
—Pero tú quieres que yo también tenga mi satisfacción, ¿verdad? —repitió ella.
—¡Oh, está bien! Estoy de acuerdo. Pero maldito sea si colgarse esperando a que una mujer se largue es un buen pasatiempo para un hombre...
Este discurso fue uno de los golpes decisivos en la vida de Connie. Algo murió en ella en ese momento. No es que le entusiasmara mucho Michaelis; hasta que él empezó, ella no lo deseaba. Era como si nunca lo hubiera querido de verdad. Pero una vez que él la hubo estimulado, le pareció lo más natural llegar a su propia crisis con él. Por poco llega a amarlo por eso… casi esa noche lo amó y quiso casarse con él.
Quizá instintivamente lo sabía, y por eso tuvo que derrumbar todo el tinglado de un golpe seco; el castillo de naipes.
Todo su sentimiento sexual hacia él, o hacia cualquier hombre, se derrumbó aquella noche. Su vida se desvinculó de la de él con tanta completitud como si jamás hubiera existido.