“Déjala en paz. Te pedí que no lo hicieras.”
“Ella no lo hará.”
—¡Que lo intente! —espetó Clifford, con todo su énfasis.
El guardabosques se hizo a un lado; luego se dio la vuelta para ir por su abrigo y su escopeta.
La silla pareció asfixiarse de inmediato. Ella se quedó inerte. Clifford, sentado como un prisionero, estaba pálido de irritación. Tiraba de las palancas con la mano, sus pies no servían para nada. Sacó ruidos extraños de ella. Con salvaje impaciencia movió pequeñas manecillas y sacó más ruidos de ella. Pero no se movía ni un ápice. No, no se movía ni un ápice. Detuvo el motor y se quedó rígido de ira.
Constance se sentó en la orilla y miró los jacintos silvestres, destrozados y pisoteados.
“No hay nada tan hermoso como una primavera inglesa”.
“Yo sé cumplir con mi parte en el gobierno”.
“De lo que debemos ocuparnos ahora es de los látigos, no de las espadas”.
“¡Las clases dominantes!”.
El guardabosques se acercó a grandes zancadas con su casaca y su escopeta, y Flossie lo seguía con cautela pegada a los talones. Clifford le pidió al hombre que le hiciera algo al motor. Connie, que no entendía absolutamente nada de la jerga técnica de los motores y ya tenía experiencia en averías, se sentó pacientemente en el talud como si fuera un cero a la izquierda.
El guardabosques volvió a tenderse boca abajo.
¡Las clases dirigentes y las clases sirvientes!