Connie estaba ordenando uno de los cuartos trasteros de Wragby. Había varios: la casa era una ratonera y la familia nunca vendía nada. Al padre de sir Geoffrey le gustaban los cuadros y a la madre de sir Geoffrey le gustaba el mobiliario cinquecento. Al propio sir Geoffrey le gustaban los arcones de roble tallado antiguo, arcones de sacristía. Y así seguía la cosa generación tras generación. Clifford coleccionaba cuadros muy modernos, a precios muy moderados.
Así que en el cuarto de los trastos había malos Sir Edwin Landseers y patéticos nidos de pájaros de William Henry Hunt: y otras cosas de la Academia, suficientes para asustar a la hija de un R.A. Ella decidió examinarlo todo un día y despejarlo. Y los grotescos muebles le interesaban.
Envuelta con cuidado para proteger polvillo y carcoma estaba la vieja cuna familiar, de palisandro.
Tuvo que desenvuelto para mirarla; tenía cierto encanto: se quedó mirándola un buen rato.
“Es una verdadera lástima que no vayan a reclamarlo”, suspiró la señora Bolton, que estaba ayudando. “Aunque cunas como esa ya están pasada de moda hoy en día”.
—Podría ser necesario. Podría tener un hijo —dijo Connie con indiferencia, como si dijera que podría comprarse un sombrero nuevo.
—¡Quiere decir si le pasara algo a sir Clifford! —tartamudeó la señora Bolton.