Eso la fascinaba. Y al mismo tiempo, ella hacía que él deseara tenerla allí con él. Era para él una lisonja sutil y profunda, el entusiasmo sincero de ella.
Para Connie, Clifford parecía estar mostrando su verdadero rostro: un poco vulgar, un tanto corriente y desinspirado; más bien gordo.
Las mañas y la humilde prepotencia de Ivy Bolton eran también demasiado transparentes. Pero Connie no dejaba de asombrarse ante la auténtica emoción que la mujer sentía por Clifford. Decir que estaba enamorada de él sería expresarlo mal. Le emocionaba el contacto con un hombre de la clase alta, este caballero con título, este autor capaz de escribir libros y poemas, cuya fotografía aparecía en los periódicos ilustrados.
Sentía una emoción que rozaba una pasión extraña. Y el hecho de que él la «educara» despertaba en ella una pasión de entusiasmo y respuesta mucho más profunda de lo que cualquier aventura amorosa habría podido lograr.
A decir verdad, el hecho mismo de que no pudiera haber una aventura amorosa la dejaba en libertad para emocionarse hasta la médula con esta otra pasión, la peculiar pasión de saber, de saber como él sabía.
No cabía duda de que la mujer estaba de algún modo enamorada de él: cualquiera que sea el sentido que le demos a la palabra amor.
Parecía tan hermosa y tan joven, y sus ojos grises eran a veces maravillosos. Al mismo tiempo, había en ella una secreta satisfacción de tono suave, incluso de triunfo, y una satisfacción íntima.
¡Puaj, esa satisfacción íntima! ¡Cómo la aborrecía Connie!
¡Con razón Clifford cayó en las redes de esa mujer! Ella lo adoraba con devoción pertinaz, se ponía enteramente a su servicio para que él la usara como le viniera en gana. ¡Cómo no iba a sentirse halagado!