Pero ahora, a medida que los años pasaban, lenta, lentamente, Connie sentía el hematoma del miedo y el horror emerger y extenderse en él. Durante un tiempo había sido tan profundo que estaba adormecido, como si no existiera. Ahora, lentamente, empezaba a manifestarse en una propagación de miedo, casi de parálisis. Mentalmente seguía estando alerta. Pero la parálisis, el hematoma del impacto demasiado grande, se extendía gradualmente por su ser afectivo.
Y a medida que se extendía en él, Connie sintió que se extendía en ella. Un pavor interior, un vacío, una indiferencia hacia todo se extendieron gradualmente en su alma.
Cuando Clifford se animaba, aún podía hablar con brillantez y, por decirlo así, dominar el futuro: como cuando, en el bosque, habló de que ella tuviera un hijo y diera un heredero a Wragby.
Pero al día siguiente, todas las palabras brillantes parecían hojas muertas, que se arrugan y se vuelven polvo, sin significar realmente nada, barridas por cualquier ráfaga de viento. No eran las palabras frondosas de una vida eficaz, jóvenes de energía y pertenecientes al árbol. Eran la multitud de hojas caídas de una vida que es ineficaz.
Así le parecía a ella en todas partes. Los mineros de Tevershall volvían a hablar de huelga, y a Connie le parecía de nuevo que aquello no era una manifestación de energía, sino la contusión de la guerra que había estado latente, aflorando lentamente a la superficie y creando el gran dolor del desasosiego y el estupefacto descontento.
La contusión era profunda, profunda, profunda… la contusión de la falsa e inhumana guerra. Requeriría muchos años para que la sangre viva de las generaciones disolviera el vasto coágulo negro de sangre contundida, en lo más hondo de sus almas y de sus cuerpos. Y haría falta una nueva esperanza.