El cura se negó muy cortésmente. Había venido por su paraguas, que había olvidado el otro día en el convento de Ernemont, y tras pedir a Madame Lefrançois que se lo mandaran al presbiterio por la tarde, partió hacia la iglesia, desde donde tañía el Ángelus.
Cuando el farmacéutico dejó de oír el ruido de sus botas por la plaza, encontró muy poco decoroso el comportamiento del cura hacía un momento. Aquella negativa a tomar cualquier refrigerio le pareció la hipocresía más odiosa; todos los curas empinaban el codo a escondidas y trataban de hacer volver los tiempos del diezmo.
La patrona salió en defensa de su cura.
“Además, podría doblar a cuatro hombres como tú sobre su rodilla. El año pasado ayudó a nuestra gente a acarrear la paja; cargaba hasta seis haces a la vez, de tan fuerte que es”.
“¡Bravo! —dijo el farmacéutico—. ¡Y ahora mande usted a sus hijas a confesarse con tipos de semejante temperamento! Yo, si fuera el Gobierno, mandaría sangrar a los curas una vez al mes. Sí, señora Lefrançois, todos los meses—una buena flebotomía, en interés de la policía y de la moral”.
—Calle, señor Homais. Usted es un infiel; no tiene religión.
El farmacéutico respondió: > «Tengo una religión, mi religión, y hasta tengo más que todos esos otros con sus paparruchas y sus malabarismos. Adoro a Dios, por el contrario. Creo en el Ser Supremo, en un Creador, sea cual fuere. Poco me importa quién nos ha puesto aquí abajo para cumplir con nuestros deberes de ciudadanos y padres de familia;