—¡Oh, date prisa! —dijo Emma.
—Bueno —continuó la enfermera, soltando suspiros entre cada palabra—, me temo que le molestará verme tomar café sola, ya sabe cómo son los hombres...
—Pero vas a comer un poco —repitió Emma—; te voy a dar. ¡Qué pesada eres!
—¡Ay, Dios mío! ¡Mi pobre y querida señora! Ve usted que, a consecuencia de sus heridas, tiene unos calambres terribles en el pecho. Hasta dice que la sidra lo debilita.
—¡Date prisa, Mère Rollet!
—Bueno —continuó la otra, haciendo una reverencia—, si no fuera pedir demasiado —e hizo otra reverencia más—, si usted quisiera... —y sus ojos suplicaban—, un frasco de aguardiente —dijo por fin—, y le frotaría los pies al chiquitín con él; los tiene tiernos como la lengua.
Una vez libre de la enfermera, Emma volvió a tomar del brazo a Monsieur Léon. Caminó deprisa un rato, luego más despacio, y mirando fijamente al frente, sus ojos se posaron en el hombro del joven, cuya levita tenía un cuello de terciopelo negro.
Su cabello castaño caía sobre este, liso y cuidadosamente arreglado. Se fijó en sus uñas, que eran más largas de lo que se acostumbraba a llevarlas en Yonville. Era una de las principales ocupaciones del escribiente arreglárselas y, para este propósito, guardaba un cuchillo especial en su mesa de despacho.
Volvieron a Yonville por la orilla del agua. En la estación cálida, la orilla, más ancha que en otros momentos, mostraba a sus pies los muros de los huertos desde donde unos pocos escalones conducían al río.