—Fuego en invierno —dijo el sacerdote.
“Oh, ¿qué importa eso?”
«¡Qué! ¿Qué importa? Me parece que cuando uno tiene con qué calentarse y qué comer—porque, al fin y al cabo—»
—¡Dios mío! ¡Dios mío! —suspiró.
—Es una indigestión, sin duda. Debe volver a casa, señora Bovary; tómese un poco de té, eso la fortalecerá, o si no un vaso de agua fresca con un poco de azúcar húmedo.
«¿Por qué?». Y parecía como quien despierta de un sueño.
“Bueno, ya ve, se estaba llevando la mano a la frente. Pensé que se sentía mareado”.
Luego, recordando de pronto: “¿Pero me estaba preguntando algo? ¿Qué era? Realmente no me acuerdo”.
—¿Yo? ¡Nada! ¡Nada! —repitió Emma.
Y la mirada que echó a su alrededor recayó lentamente sobre el anciano de sotana.
Se miraron cara a cara sin hablar.
—Pues bien, señora Bovary —dijo por fin—, discúlpeme, pero primero el deber, ya sabe; tengo que ocuparme de mis buenos para nada. La primera comunión está al caer y temo que al final nos retrasemos. Así que, después de la Ascensión, los tengo recta una hora extra todos los miércoles. ¡Pobres niños! Nunca es demasiado pronto para encaminarlos por la senda del Señor, tal como él mismo nos ha recomendado además por boca de su Divino Hijo. Que tenga salud, señora; mis respetos a su esposo.