—Oh, poquísimos —contestó—. Hay un lugar que llaman La Pâture, en lo alto de la colina, al borde del bosque. A veces, los domingos, voy y me quedo allí con un libro, viendo la puesta de sol.
—Creo que no hay nada tan admirable como las puestas de sol —retomó ella—; pero especialmente a la orilla del mar.
—¡Oh, adoro el mar! —dijo Monsieur Léon.
—Y entonces, ¿no le parece a usted —continuó Madame Bovary— que la mente viaja con más libertad por esta extensión sin límites, cuya contemplación eleva el alma, da ideas de lo infinito, de lo ideal?
—Lo mismo sucede con los paisajes montañosos —continuó Léon—. Un primo mío que viajó por Suiza el año pasado me contó que uno no puede hacerse una idea de la poesía de los lagos, el encanto de las cascadas, el efecto gigantesco de los glaciares. Se ven pinos de un tamaño increíble cruzando torrentes, cabañas suspendidas sobre abismos y, a mil pies por debajo de uno, valles enteros cuando las nubes se abren. Semejantes espectáculos deben conmover hasta el entusiasmo, inclinar a la oración, al éxtasis; y ya no me extraña aquel célebre músico que, para inspirar mejor su imaginación, tenía la costumbre de tocar el piano ante un paraje imponente.
—¿Tocas? —preguntó ella.
—No, pero me gusta mucho la música —respondió él.
—¡Ah!, no le haga usted caso, Madame Bovary —interrumpió Homais, inclinándose sobre su plato—. Eso es pura modestia. ¡Hombre, querido amigo, el otro día en su habitación estuvo usted cantando L’Ange Gardien de manera embelesadora! Le oí desde el laboratorio. Lo interpretó como un actor.
Léon, en efecto, se hospedaba en la rebotica, donde tenía una pequeña habitación en el segundo piso, con vistas a la plaza.