podría caer en manos de mis hijos, encender una chispa en sus mentes, manchar la pureza de Athalie, corromper a Napoléon? Ya está formado como un hombre. ¿Estás del todo seguro, de cualquier modo, de que no lo han leído? ¿Puedes certificarme...
—Pero en realidad, señor —dijo Emma—, usted quería decirme...
—¡Ah, sí, madame! Su suegro ha muerto.
En realidad, el señor Bovary padre había fallecido la víspera, repentinamente, de un ataque de apoplejía al levantarse de la mesa, y para mayor precaución, debido a la sensibilidad de Emma, Charles le había rogado a Homais que le diera la horrible noticia poco a poco.
Homais había meditado su discurso; lo había redondeado, pulido, hecho rítmico; era una obra maestra de prudencia y transiciones, de rodeos sutiles y delicadeza; pero la cólera pudo más que la retórica.
Emma, renunciando a toda probabilidad de enterarse de los detalles, salió de la farmacia; pues el señor Homais había retomado el hilo de sus invectivas. Con todo, se iba calmando y ahora regañaba en tono paternal mientras se abanicaba con su casquete.
—No es que repruebe del todo la obra. ¡Su autor era médico! Hay en ella ciertos puntos científicos que no está mal que un hombre conozca, y me atrevería incluso a decir que un hombre debe conocer. ¡Pero más tarde—más tarde! En cualquier caso, no hasta que seas un hombre hecho y derecho y tu temperamento esté formado.
Cuando Emma llamó a la puerta, Charles, que la estaba esperando, se adelantó con los brazos abiertos y le dijo con lágrimas en la voz:
“¡Ah, querida mía!”
Y él se inclinó suavemente hacia ella para besarla. Pero al contacto de sus labios, el recuerdo del otro la asaltó, y se pasó la mano por la cara con