La decepción de su fracaso incrementaba la indignación de su pudor ultrajado; le parecía que la Providencia la perseguía implacablemente y, haciéndose fuerte en su orgullo, jamás había sentido tanto aprecio por sí misma ni tanto desprecio por los demás. Un espíritu de guerra la transformaba. Habría querido golpear a todos los hombres, escupirles en la cara, aplastarlos, y caminaba rápidamente hacia adelante, pálida, temblorosa, enloquecida, escrutando el horizonte vacío con ojos empañados por las lágrimas y regocijándose, por así decirlo, en el odio que la ahogaba.
Cuando vio su casa, la invadió un entumecimiento. No podía seguir adelante; y, sin embargo, tenía que hacerlo. Además, ¿adónde podría huir?
Félicité la esperaba en la puerta. «¿Y bien?»
—¡No! —dijo Emma.
Y durante un cuarto de hora estuvieron repasando las distintas personas de Yonville que tal vez estuvieran dispuestas a ayudarla. Pero cada vez que Félicité nombraba a alguien, Emma respondía:
“¡Imposible! ¡No lo harán!”
—Y el amo no tardará en llegar.
—Eso lo sé de sobra. Déjame en paz.
Lo había intentado todo; ya no quedaba nada por hacer; y cuando Carlos entrara tendría que decirle que—
«¡Vete! Esta alfombra sobre la que caminas ya no es nuestra. En tu propia casa no posees una silla, un alfiler, una paja, y soy yo, pobre hombre, quien te ha arruinado».