“¡Presente!”, gritó Binet.
—¡Alto! —gritó el coronel—. Media vuelta, marchen.
Y después de presentar armas, durante las cuales el estrépito de la banda, al desatarse, resonó como un caldero de latón que rodara escaleras abajo, se bajaron todos los fusiles.
Entonces se vio bajar del carruaje a un caballero con casaca corta con galones de plata, de frente despejada y que llevaba un mechón de pelo en la nuca, de tez cetrina y aspecto de lo más benévolo. Sus ojos, muy grandes y cubiertos por pesados párpados, estaban entrecerrados para mirar a la multitud, mientras al mismo tiempo levantaba su aguda nariz y forzaba una sonrisa en su boca hundida.
Reconoció al alcalde por su banda y le explicó que el prefecto no había podido venir. Él mismo era consejero de la prefectura; luego añadió unas cuantas disculpas. Monsieur Tuvache las respondió con cumplidos; el otro se confesó nervioso; y permanecieron así, cara a cara, con las frentes casi rozándose, con los miembros del jurado alrededor, el consejo municipal, los personajes notables, la Guardia Nacional y la muchedumbre. El consejero, presionando su pequeño sombrero bicornio contra su pecho, repetía sus reverencias, mientras Tuvache, doblado como un arco, sonreía también, tartamudeaba, intentaba decir algo, protestaba su devoción a la monarquía y el honor que se le hacía a Yonville.
Hipólito, el mozo de cuadra de la posada, le tomó la cabeza de los caballos al cochero y, cojeando con su pie zambo, los llevó hasta la puerta del León d'Or, donde se había reunido una serie de campesinos para mirar el carruaje.
Sonó el tambor, tronó el obús y los caballeros subieron uno a uno a la tribuna, donde se sentaron en sillones de terciopelo rojo de Utrecht que había prestado la señora Tuvache.