Pero temía ser visto; entró resueltamente en la iglesia. El pertiguero, que en ese momento estaba en el umbral, en medio de la puerta izquierda, bajo la Mariana Danzante, con gorro de plumas y estoque colgando contra sus pantorrillas, entró, más majestuoso que un cardenal y tan brillante como un santo en una custodia sagrada.
Se acercó a Léon y, con esa sonrisa de benignidad aduladora que adoptan los eclesiásticos cuando interrogan a los niños—
“El caballero, sin duda, ¿no es de estas tierras? ¿Al caballero le gustaría ver las curiosidades de la iglesia?”
—¡No! —dijo el otro.
Y primero dio una vuelta por las naves bajas.
Luego salió a mirar la plaza. Emma todavía no venía.
Volvió a subir al coro.
La nave se reflejaba en las pilas bautismales con el arranque de los arcos y algunas porciones de las vidrieras. Pero los reflejos de las pinturas, quebrados por el borde de mármol, continuaban más allá sobre las losas, a modo de alfombra multicolor.
La plena luz del día exterior penetraba en la iglesia en tres enormes rayos procedentes de las tres portadas abiertas. De vez en cuando, en el fondo, pasaba un sacristán haciendo la genuflexión oblicua de las personas devotas y con prisa.
Las arañas de cristal pendían inmóviles. En el coro ardía una lámpara de plata, y de las capillas laterales y los rincones oscuros de la iglesia brotaban a veces sonidos parecidos a suspiros, junto con el estrépito de una verja al cerrarse, cuyo eco reverberaba bajo la alta bóveda.