Salió. Las paredes temblaban, el techo la aplastaba, y volvió a atravesar el largo callejón, tropezando contra los montones de hojas muertas esparcidas por el viento.
Por fin llegó al foso con seto frente a la verja; se rompió las uñas contra la cerradura en su prisa por abrirla.
Luego, a unos cien pasos más allá, sin aliento, a punto de caer, se detuvo. Y volviéndose ahora, volvió a ver el castillo impasible, con el parque, los jardines, los tres patios y todas las ventanas de la fachada.
Permanecía sumida en el estupor, y sin tener más conciencia de sí misma que a través de los latidos de sus arterias, que le parecía oír estallar como una música ensordecedora que llenaba todos los campos.
La tierra bajo sus pies era más blanda que el mar, y los surcos le parecían inmensas olas pardas que rompían en espuma.
Todo en su cabeza, de recuerdos, ideas, estalló de golpe como mil fuegos artificiales. Vio a su padre, el despacho de Lheureux, su habitación en su casa, otro paisaje.
La locura se estaba apañoderando de ella; sintió miedo y logró recomponerse, de un modo confuso, es verdad, pues no recordaba en absoluto la causa de su terrible estado, es decir, la cuestión del dinero.
Sufría únicamente en su amor, y sentía que su alma se le escapaba con este recuerdo; como los hombres heridos, moribundos, sienten que la vida se les va de sus heridas sangrantes.
La noche caía, los cuervos revoloteaban.
De pronto le pareció que estallaban en el aire esferas de fuego como bolas fulminantes cuando golpean, y que giraban, giraban, para fundirse al fin sobre la nieve entre las ramas de los árboles.