Algunos de los habitantes de Yonville salieron a la plaza; todos hablaban a la vez, pidiendo noticias, explicaciones, cestas. Hivert no sabía a quién responder. Era él quien hacía los recados del pueblo en la ciudad. Iba a las tiendas y traía rollos de cuero para el zapatero, hierro viejo para el herrero, un barril de arenques para su patrona, gorros para la modista, rizos para el peluquero, y a lo largo del camino, en su viaje de regreso, repartía sus paquetes que iba arrojando, de pie sobre el pescante y gritando a pleno pulmón, por encima de las empalizadas de los corrales.
Un accidente le había retrasado. El galgo de Madame Bovary había cruzado el campo corriendo. Le habían estado silbando durante un cuarto de hora; Hivert incluso había vuelto una milla y media esperando verla aparecer en cualquier momento; pero había sido necesario continuar.
Emma había llorado, se había enfadado; había acusado a Charles de aquella desgracia. El señor Lheureux, un comerciante de novedades que iba en el coche con ella, había intentado consolarla con una serie de ejemplos de perros perdidos que reconocían a sus amos al cabo de muchos años.
Se contaba de uno, decía él, que había vuelto a París desde Constantinopla. Otro había recorrido doscientas cuarenta leguas en línea recta y atravesado a nado cuatro ríos; y su propio padre había tenido un caniche que, después de doce años de ausencia, de repente le había saltado a la espalda en la calle cuando se iba a cenar fuera.