—¡Ya lo creo! ¡Calla, Vinçart! ¡No lo conoces; es más feroz que un árabe!
Aun así, el señor Lheureux tenía que meter su cuchara.
“Bueno, escuche. Me parece que hasta ahora me he portado muy bien con usted”. Y abriendo uno de sus libros de contabilidad: “Mire”, dijo.
Luego, recorriendo la página con el dedo hacia arriba: “¡A ver! ¡A ver!
- 3 de agosto, doscientos francos;
- 17 de junio, ciento cincuenta;
- 23 de marzo, cuarenta y seis.
En abril—”
Se detuvo, como si tuviera miedo de cometer algún error.
—Por no hablar de los pagarés firmados por el señor Bovary, uno de setecientos francos y otro de trescientos. En cuanto a sus pequeños plazos, con los intereses, pues bien, no tienen fin; uno se lía por completo con ellos. No quiero saber nada más del asunto.
Ella lloró; incluso lo llamó «su buen señor Lheureux». Pero él siempre se escudaba en «ese granuja de Vinçart».
Además, no tenía ni un quinto; a él nadie le pagaba hoy en día; lo estaban dejando en la ruina; un pobre tendero como él no podía andar adelantando dinero.
Emma guardaba silencio, y el señor Lheureux, que se mordía las plumas de una oca, sin duda comenzó a inquietarse ante su silencio, pues continuó:
—A menos que uno de estos días reciba algo, es posible que...
—Además —dijo ella—, en cuanto el saldo de Barneville...