¿Era acaso para engañar mejor a ambos? ¿O deseaba, mediante una especie de estoicismo voluptuoso, sentir con mayor profundidad la amargura de las cosas que estaba a punto de abandonar?
Pero ella no les hizo caso; al contrario, vivía como perdida en el deleite anticipado de su próxima felicidad.
Era un tema eterno de conversación con Rodolphe. Ella se apoyaba en su hombro murmurando—
—¡Ah! ¡Cuando vayamos en la diligencia! ¿Piensas en ello? ¿Puede ser? Me parece que en el momento en que sienta arrancar el carruaje, será como si ascendiéramos en globo, como si partiéramos hacia las nubes. ¿Sabes que cuento las horas? ¿Y tú?
Nunca Madame Bovary había sido tan hermosa como en aquella época; poseía esa belleza indefinible que nace de la alegría, del entusiasmo, del éxito, y que no es más que la armonía del temperamento con las circunstancias. Sus deseos, sus tristezas, la experiencia del placer y sus ilusiones siempre jóvenes, que —como la tierra, la lluvia, los vientos y el sol hacen crecer las flores— la habían desarrollado poco a poco, la hicieron por fin florecer en toda la plenitud de su naturaleza. Sus párpados parecían cincelados expresamente para sus largas miradas amorosas en las que la pupila desaparecía, mientras una fuerte inspiración dilataba sus delicadas fosas nasales y alzaba la comisura carnosa de sus labios, ensombrecida a la luz por un pequeño vello negro. Se habría dicho que un artista experto en concepciones había dispuesto los rizos de su nuca; caían en un mechón espeso, negligentemente, con los caprichosos azares de su adulterio, que los desataba todos los días.