una respiración jadeante interrumpida por el golpe regular de un bastón. Léon se volvió.
“¡Señor!”
“¿Qué es?”
Y reconoció al pertiguero, que llevaba bajo los brazos y apoyados contra el vientre unos veinte volúmenes grandes encuadrados. Eran obras «que trataban de la catedral».
—¡Idiota! —gruñó Léon, saliendo de la iglesia a toda prisa.
Un muchacho jugaba por el cercado.
«¡Ve a buscarme un taxi!»
El niño salió brincando como una pelota por la Rue Quatre-Vents; luego se quedaron solos unos minutos, cara a cara, y un poco desconcertados.
—¡Ah! ¡Léon! De verdad—no sé—si debo—, susurró ella. Luego, con un aire más serio:—Sabe, es muy indecoroso—
—¿Cómo es eso? —replicó el dependiente—. Se hace en París.
Y eso, como un argumento irresistible, la decidió.
El coche aún no llegaba. Léon temía que ella volviera a entrar en la iglesia. Por fin apareció el coche.
—En todo caso, salgan por el pórtico norte —gritó el bedel, que se había quedado solo en el umbral—, para ver la Resurrección, el Juicio Final, el Paraíso, el rey David y los Condenados en las Llamas del Infierno.
—¿A dónde, señor? —preguntó el cochero.