Leyó: «Jean-Antoine d’Andervilliers d’Yvervonbille, conde de La Vaubyessard y barón de La Fresnay, muerto en la batalla de Coutras el 20 de octubre de 1587». Y en otro: «Jean-Antoine-Henry-Guy d’Andervilliers de La Vaubyessard, almirante de Francia y caballero de la Orden de San Miguel, herido en la batalla de La Hougue-Saint-Vaast el 29 de mayo de 1692; muerto en La Vaubyessard el 23 de enero de 1693». Apenas se podían distinguir los siguientes, pues la luz de las lámparas, bajas sobre el tapete verde, proyectaba una penumbra tenue alrededor de la estancia. Bruñendo los cuadros dispuestos horizontalmente, se quebraba contra ellos en delicadas líneas allí donde había grietas en el barniz, y de todos aquellos grandes cuadrados negros enmarcados en oro sobresalía aquí y allá alguna parte más clara de la pintura: una frente pálida, dos ojos que miraban, pelucas flotando y empolvando hombros de casaca roja, o la hebilla de una liga sobre una pantorrilla bien redonda.
El marqués abrió la puerta del salón; una de las señoras (la propia marquesa) salió al encuentro de Emma. La hizo sentarse a su lado en un otomano y comenzó a hablarle con tanta amabilidad como si la conociera desde hacía mucho tiempo.
Era una mujer de unos cuarenta años, de hombros hermosos, nariz aguileña, voz pausada, y aquella noche llevaba sobre su cabello castaño un sencillo fischú de guipur que caía en punta por la espalda.
Una joven rubia estaba sentada en un sillón de respaldo alto en un rincón; y unos caballeros con flores en el ojal hablaban con las damas alrededor de la chimenea.
A las siete se sirvió la cena. Los hombres, que eran mayoría, se sentaron a la primera mesa en el vestíbulo; las damas, a la segunda en el comedor con el marqués y la marquesa.
Emma, al entrar, se sintió envuelta por el aire cálido, una mezcla del perfume de las flores y de la fina ropa blanca, de los vapores de los manjares y del olor a trufas.