la cantidad de fuego que se gastaba en la cocina habría bastado para veintiséis platos. Le ordenaba la ropa blanca en los armarios y le enseñaba a vigilar al carnicero cuando traía la carne. Emma soportaba aquellas lecciones. La señora Bovary era pródiga en ellas; y las palabras «hija» y «madre» se intercambiaban todo el día, acompañadas de ligeros temblores en los labios, pronunciando cada cual palabras cariñosas con una voz temblorosa de ira.
En tiempos de Madame Dubuc, la vieja señora había sentido que seguía siendo la preferida; pero ahora el amor de Charles por Emma le parecía una deserción a su cariño, una usurpación de lo que le pertenecía, y contemplaba la felicidad de su hijo en un triste silencio, como un hombre arruinado mira a través de los cristales a quienes cenan en su antigua casa.
Le recordaba como memorias sus apuros y sus sacrificios, y, comparando esto con la negligencia de Emma, llegaba a la conclusión de que no era razonable adorarla de un modo tan exclusivo.
Carlos no sabía qué responder: respetaba a su madre y amaba a su esposa infinitamente; consideraba el juicio de la una infalible y, sin embargo, creía que la conducta de la otra era irreprochable.
Cuando se hubo marchado la señora Bovary, él intentó tímidamente y en los mismos términos aventurar una o dos de las observaciones más anodinas que había oído de su mamá. Emma le demostró con una sola palabra que estaba equivocado y lo mandó a ver a sus enfermos.
Y sin embargo, de acuerdo con las teorías que creía justas, quería enamorarse de él. A la luz de la luna en el jardín, recitaba todas las rimas apasionadas que se sabía de memoria y, suspirando, le cantaba muchos adagios melancólicos; pero se descubría tan tranquila después como antes, y Carlos no parecía más amoroso ni estaba más conmovido.