Luego, con un suspiro, Léon dijo:—
“El calor es—”
“¡Insoportable! ¡Sí!”
—¿Te sientes mal? —preguntó Bovary.
“Sí, me estoy asfixiando; vámonos”.
Monsieur Léon le colocó con cuidado el largo chal de encaje sobre los hombros, y los tres se fueron a sentar al puerto, al aire libre, frente a los ventanales de un café.
Primero hablaron de su enfermedad, aunque Emma interrumpía a Charles de vez en cuando, por miedo, decía, de aburrir al señor Léon; y este último les contó que había venido a pasar dos años a Rouen en un gran bufete, para adquirir práctica en su profesión, que era distinta en Normandía y en París.
Luego preguntó por Berthe, los Homais, la madre Lefrançois, y como ya no tenían, en presencia del marido, nada más que decirse, la conversación no tardó en terminar.
La gente que salía del teatro caminaba por la acera, tarareando o gritando a pleno pulmón: «O bel ange, ma Lucie!».
Luego Léon, haciéndose el diletante, se puso a hablar de música. Había visto a Tambourini, a Rubini, a Persiani, a Grisi, y, en comparación con ellos, Lagardy, a pesar de sus grandes arranques, no era nada.
—Sin embargo —interrumpió Carlos, que sorbía lentamente su sorbet al ron—, dicen que está bastante admirable en el último acto. Lamento haberme marchado antes del final, porque empezaba a divertirme.