verdadero, componían el encanto de esta admirable naturaleza de charlatán, en la que había algo de peluquero y de torero.
Desde la primera escena evocó entusiasmo. Apretó a Lucy en sus brazos, la dejó, volvió, parecía desesperado; tenía arrebatos de furia, luego gorgoteos elegíacos de infinita dulzura, y las notas se escapaban de su cuello descubierto llenas de sollozos y besos.
Emma se inclinó hacia delante para verlo, clavando las uñas en el terciopelo del palco. Iba llenando su corazón de aquellas lamentaciones melodiosas que se alargaban al compás de los contrabajos, como los gritos de los náufragos en el tumulto de una tempestad.
Reconocía toda la embriaguez y la angustia que casi la habían matado. La voz de la prima donna le parecía que no era sino el eco de su conciencia, y aquella ilusión la embelesaba como si fuera algo propio de su vida.
Pero nadie en la tierra la había amado con semejante amor. Él no había llorado como Edgardo aquella última noche de luna cuando se dijeron: «¡Mañana! ¡Mañana!».
El teatro resonó con ovaciones; repitieron todo el movimiento; los amantes hablaban de las flores sobre su tumba, de los votos, el destierro, el destino, las esperanzas; y cuando pronunciaron el adiós definitivo, Emma dio un grito agudo que se confundió con las vibraciones de los últimos acordes.
—Pero ¿por qué —preguntó Bovary— la persigue ese caballero?
—¡No, no! —contestó ella—; ¡él es su amante!
«Sin embargo, él jura venganza contra la familia de ella, mientras que el otro, el que apareció antes, dijo: "¡Amo a Lucie y ella me ama!". Además, se fue con el padre de ella del brazo. Porque desde luego es su