Tenía accesos en los que fácilmente la habrían podido empujar a cometer cualquier locura.
Sostuvo un día, en contra de su marido, que podía beberse de un trago un gran vaso de aguardiente, y, como Charles fue lo bastante estúpido como para retarla, se tragó el aguardiente hasta la última gota.
A pesar de sus aires vaporosos (como los llamaban las amas de casa de Yonville), Emma, de todos modos, nunca parecía alegre, y por lo general tenía en las comisuras de los labios aquella contracción inmóvil que frunce los rostros de las solteronas y los de los hombres cuya ambición ha fracasado.
Estaba pálida por completo, blanca como una sábana; la piel de su nariz se le tensaba en las aletas, sus ojos la miraban a una con vaguedad. Tras descubrir tres cabellos grises en sus sienes, hablaba mucho de su vejez.
A menudo sufría desmayos. Un día hasta llegó a escupir sangre y, mientras Carlos revoloteaba a su alrededor mostrándole su preocupación—
—¡Bah! —respondió ella—, ¿qué importa?
Carlos huyó a su estudio y lloró allí, con ambos codos sobre la mesa, sentado en un sillón ante su escritorio, bajo la cabeza frenológica.
Entonces le escribió a su madre rogándole que fuera, y tuvieron largas deliberaciones juntos acerca de Emma.
¿Qué debían decidir? ¿Qué se podía hacer, ya que ella rechazaba todo tratamiento médico?
—¿Sabe usted lo que quiere su nuera? —respondió la señora Bovary madre.