desapareció.
En Quincampoix, para dar ánimos, se tomó tres tazas de café una tras otra.
Se imaginaba que se habían equivocado en el nombre al escribir. Buscó la carta en el bolsillo, la sintió allí, pero no se atrevió a abrirla.
Por fin empezó a creer que todo era una broma; la maldad de alguien, la burla de algún bromista; y, además, si hubiera muerto, uno se habría enterado.
¡Pero no! No había nada extraordinario en el campo; el cielo era azul, los árboles se mecían; pasó un rebaño de ovejas.
Vio el pueblo; lo vieron llegar inclinado sobre su caballo, propinándole grandes golpes, con las cinchas goteando sangre.
Cuando hubo vuelto en sí, cayó, llorando, en los brazos de Bovary:
«¡Mi muchacha! ¡Emma! ¡Mi niña! Dime...»
El otro respondió, sollozando: "¡No lo sé! ¡No lo sé! ¡Es una maldición!".
El boticario los separó.
“Estos detalles horribles son inútiles. Yo le contaré todo a este caballero. Ahí viene la gente. ¡Dignidad! ¡Vamos! ¡Filosofía!”
El pobre hombre trató de mostrarse valiente, y repitió varias veces:
«¡Sí! ¡Valor!»
—¡Vaya —exclamó el viejo—, pues vaya si la tendré, por Dios! ¡Iré con ella hasta el final!