Y, como en los hospitales, cerca, sobre una mesa, había un montón de hilas, hilo encerado, numerosos apósitos —una pirámide de apósitos—, todos los apósitos que se podían encontrar en la botica. Era el señor Homais quien desde la mañana había organizado todos aquellos preparativos, tanto para deslumbrar a la multitud como para alimentar sus propias ilusiones. Carlos pinchó la piel; se oyó un crujido seco. El tendón estaba cortado, la operación terminada. Hipólito no salía de su asombro, sino que se inclinaba sobre las manos de Bovary para cubrirlas de besos.
—Vamos, cálmese —dijo el boticario—; más tarde le mostrará su gratitud a su bienhechor.
Y bajó a comunicar el resultado a cinco o seis curiosos que esperaban en el patio y que se imaginaban que Hipólito reaparecería caminando normalmente.
Luego Carlos, tras haber fajado a su paciente en el aparato, se volvió a su casa, donde Emma, llena de ansiedad, lo esperaba en la puerta. Ella se le echó al cuello; se sentaron a la mesa; él comió mucho y, a los postres, quiso incluso tomar una taza de café, lujo que solo se permitía los domingos cuando había visitas.
La tarde fue encantadora, llena de charla, de sueños en común. Hablaban de su fortuna futura, de las mejoras que harían en su casa; él se veía a sí mismo ganándose la consideración de la gente, aumentando sus comodidades, con su esposa amándolo siempre; y ella era feliz refrescándose con un sentimiento nuevo, más sano, mejor, al sentir por fin algo de ternura hacia este pobre hombre que la adoraba.
El pensamiento de Rodolphe cruzó su mente por un instante, pero sus ojos volvieron a centrarse en Charles; incluso advirtió con sorpresa que no tenía mal los dientes.