La muchedumbre esperaba contra la pared, simétricamente encerrada entre las balaustradas. En la esquina de las calles vecinas, enormes carteles repetían con letras pintorescas: «Lucie de Lammermoor—Lagardy—Opera— etc.».
Hacía buen tiempo, la gente tenía calor, el sudor corría entre los rizos y los pañuelos sacados de los bolsillos secaban las frentes rojas; y de vez en cuando un viento cálido que soplaba desde el río agitaba suavemente el borde de los toldos a rayas que colgaban de las puertas de las tabernas.
Un poco más abajo, sin embargo, uno se refrescaba con una corriente de aire helado que olía a sebo, cuero y aceite. Era una exhalación de la Rue des Charrettes, llena de grandes almacenes negros donde fabricaban toneles.
Por miedo a parecer ridícula, Emma, antes de entrar, quiso dar un pequeño paseo por el puerto, y Bovary guardó prudentemente sus billetes en la mano, en el bolsillo de los pantalones, que se apretaba contra el estómago.
Su corazón comenzó a latir tan pronto como llegó al vestíbulo. Sonrió involuntariamente con vanidad al ver a la multitud precipitarse hacia la derecha por el otro pasillo mientras ella subía la escalinata hacia las localidades reservadas.
Estaba tan contenta como una niña al empujar con el dedo la gran puerta tapizada. Aspiró con todas sus fuerzas el olor polvoriento de los vestíbulos y, cuando estuvo sentada en su palco, se inclinó hacia delante con aires de duquesa.
El teatro empezaba a llenarse; se sacaban los anteojos de ópera de sus estuches, y los abonados, al verse, se saludaban con reverencias.