Y con un encogimiento de hombros que tensó sobre su pecho las costuras de su corpiño de punto, señaló con ambas manos la posada de su rival, de donde se escuchaba salir el eco de unas canciones. —Bueno, no durará mucho —añadió—. Se acabará antes de una semana.
Homais retrocedió estupefacto. Ella bajó tres escalones y le susurró al oído:
—¡Cómo! ¿No lo sabías? ¡La semana que viene hay una ejecución! Es Lheureux quien lo está vendiendo; lo ha matado a letras de cambio.
—¡Qué terrible catástrofe! —exclamó el boticario, que siempre encontraba expresiones acordes con cualquier circunstancia imaginable.
Entonces la patrona empezó a contarle la historia que había oído de Theodore, el criado de monsieur Guillaumin, y aunque aborrecía a Tellier, culpaba a Lheureux. Era «un adulador, un rastrero».
—¡Ya está! —dijo ella—. ¡Mírale! Está en la plaza; le está haciendo una reverencia a madame Bovary, que lleva un sombrero verde. ¡Vaya, si va del brazo del señor Boulanger!
—¡Madame Bovary! —exclamó Homais—. Tengo que ir enseguida a presentarle mis respetos. Quizá le agrade mucho tener un asiento en el recinto bajo el peristilicio.
Y, sin hacer caso de madame Lefrançois, que lo llamaba para contarle más detalles, el boticario se alejó a paso rápido, con una sonrisa en los labios, las rodillas estiradas, haciendo abundantes reverencias a derecha e izquierda, y ocupando mucho espacio con los grandes faldones de su levita que revoloteaban a su espalda con el viento.
Rodolphe, al vislumbrarlo desde lejos, apresuró el paso, pero a madame Bovary le faltó el aliento; entonces él caminó más despacio y,