Y ella empezó a contárselo todo, apresuradamente, de manera inconexa, exagerando los hechos, inventando muchos y tan prodiga en paréntesis que él no comprendió nada.
“¡Ven, pobre ángel mío, valor! ¡Consuélate! ¡Ten paciencia!”
“Pero he tenido paciencia; he sufrido durante cuatro años. Un amor como el nuestro debería mostrarse ante la faz del cielo. ¡Me atormentan! ¡No lo soporto más! ¡Sálvame!”
Ella se aferró a Rodolphe. Sus ojos, llenos de lágrimas, brillaban como llamas bajo una ola; su pecho se agitaba; él nunca la había amado tanto, de modo que perdió la cabeza y dijo: «¿Qué tienes? ¿Qué deseas?».
—¡Llévame lejos —gritó—, ráptame! ¡Oh, te lo ruego!
Y se abalanzó sobre su boca, como para apresar allí el inesperado consentimiento de exhalarse en un beso.
—Pero… —reanudó Rodolphe.
¿Qué?
“¡Tu hijita!”
Reflexionó unos momentos y luego respondió—
“¡Nos la llevaremos! ¡No hay más remedio!”
—¡Qué mujer! —se dijo a sí mismo, mirándola mientras se alejaba.
Pues había corrido hacia el jardín. Alguien la estaba llamando.
En los días siguientes, la señora Bovary madre se mostró muy sorprendida por el cambio en su nuera. Emma, de hecho, se mostraba más dócil y llegó incluso a llevar su deferencia hasta el punto de pedirle una receta para encurtir pepinillos.