Pero Félicité se impacientaba al verlo rondarla. Ella era seis años mayor que él, y Théodore, el criado del señor Guillaumin, empezaba a cortejarla.
—Déjame en paz —dijo, apartando su bote de almidón—. Más te valdría irte a machacar almendras; siempre andas detrás de las mujeres. Antes de meterte en esas cosas, mal chico, espera a que te salga barba en la barbilla.
—¡Ay, no te enfades! Iré a limpiarle las botas.
Y enseguida bajó de la estantería los botines de Emma, completamente repletos de lodo, el lodo de la cita, que se desmoronaba en polvo bajo sus dedos, y que él contemplaba mientras se levantaba suavemente en un rayo de sol.
—¡Qué miedo tienes de estropearlas! —dijo la criada, que no era tan escrupulosa cuando las limpiaba ella misma, pues en cuanto el material de las botas dejaba de ser nuevo, la señora se las entregaba.
Emma tenía una cantidad de dinero en su alacena que fue malgastando uno tras otro, sin que Charles se permitiera la menor observación.
Así también desembolsó trescientos francos por una pata de palo que a ella le pareció oportuno regalarle a Hippolyte. Su parte superior estaba revestida de corcho y tenía articulaciones de resorte, un mecanismo complicado cubierto por un pantalón negro que terminaba en una bota de charol.
Pero Hippolyte, sin atreverse a usar una pierna tan hermosa todos los días, le suplicó a Madame Bovary que le consiguiera otra más cómoda. El doctor, por supuesto, tuvo que sufragar nuevamente los gastos de esta compra.