Era un domingo de febrero, una tarde en la que nevaba.
Todos ellos, el señor y la señora Bovary, Homais y el señor Léon, habían ido a ver una hilandería que se estaba construyendo en el valle a una milla y media de Yonville.
El boticario se había llevado a Napoléon y a Athalie para que hicieran un poco de ejercicio, y Justin los acompañaba cargando los paraguas al hombro.
Nada, sin embargo, podía ser menos curioso que esta curiosidad.
Un gran terreno baldío, en el que, en tropel, en medio de un montón de arena y piedras, había algunas ruedas de freno, ya oxidadas, rodeadas por un edificio cuadrangular perforado por numerosas ventanitas.
El edificio estaba sin terminar; se podía ver el cielo a través de las viguetas del tejado. Atado al tablón de tope del piñón, un manojo de paja mezclado con espigas de maíz hacía ondear sus cintas tricolores en el viento.
Homais hablaba. Explicó a la concurrencia la futura importancia de este establecimiento, calculó la resistencia de los suelos, el grosor de las paredes, y lamentó enormemente no disponer de una vara de medir como la que poseía el señor Binet para su uso particular.
Emma, que lo había tomado del brazo, se inclinó ligeramente contra su hombro, y miró el disco del sol que esparcía a lo lejos a través de la bruma su pálido esplendor.