chimenea dos grandes botes de cristal azul y, algún tiempo después, un neceser de marfil con un dedal de plata dorada. Cuanto menos comprendía Charles estas finuras, más lo seducían. Añadían algo al placer de los sentidos y a la comodidad de su hogar. Era como polvo de oro esparcido a lo largo del estrecho sendero de su vida.
Estaba bien, tenía buen aspecto; su reputación estaba firmemente consolidada.
La gente del campo lo quería porque no era altivo. Mimaba a los niños, no pisaba la taberna y, además, su moral inspiraba confianza. Tenía un éxito especial con los catarros y las afecciones del pecho.
Como temía mucho matar a sus pacientes, Carlos, en realidad, solo recetaba calmantes, de vez en cuando un emético, un baño de pies o sanguijuelas. No es que le temiera a la cirugía; sangraba a la gente profusamente como a los caballos, y para extraer muelas tenía «una muñeca endiablada».
Finalmente, para ponerse al día, se suscribió a La Ruche Médicale, una nueva revista cuyo folleto de presentación le habían enviado. La leía un rato después de cenar, pero a los cinco minutos el calor de la habitación, sumado a los efectos de la cena, lo hacía dormirse; y se quedaba allí sentado, con la barbilla apoyada en las dos manos y el pelo desparramado como una melena hasta el pie de la lámpara. Emma lo miraba y se encogía de hombros. ¿Por qué, al menos, su marido no era uno de esos hombres de pasiones taciturnas que trabajan en sus libros toda la noche y que al final, hacia los seis años, la edad en que hace su aparición el reuma, lucen una fila de condecoraciones en su mal cortado abrigo negro? Habría deseado que este apellido de Bovary, que era el suyo, fuera ilustre, verlo exhibido en las librerías, repetido en los periódicos, conocido