Entonces creyó que se había equivocado. De todos modos, no lo sabía. Todo en su interior y a su alrededor la estaba abandonando.
Se sentía perdida, hundiéndose al azar en abismos indefinibles, y fue casi con alegría cuando, al llegar a la Croix-Rouge, vio al buen Homais, que contemplaba cómo izaban una gran caja llena de productos farmacéuticos hasta L'Hirondelle. En la mano llevaba atados en un pañuelo de seda seis cheminots para su mujer.
A Madame Homais le gustaban mucho esos panecillos pequeños y pesados en forma de turbante que se comen en Cuaresma con mantequilla salada; vestigio último de la cocina gótica que se remonta tal vez al tiempo de las Cruzadas, y con el que antaño se atiborraban los robustos normandos, creyendo ver sobre la mesa, a la luz de las antorchas amarillas, entre jarras de hipocrás y enormes cabezas de jabalí, cabezas de sarracenos por devorar. La mujer del boticario los trituraba tal como lo habían hecho ellos: heroicamente, a pesar de sus pésimos dientes. Por eso, cada vez que Homais viajaba a la ciudad, no dejaba nunca de traerle algunos que compraba en la gran panadería de la Rue Massacre.
—Encantado de verla —dijo, ofreciéndole una mano a Emma para ayudarla a subir a la Hirondelle.
Luego colgó sus cheminots de los cordones de la red, y permaneció con la cabeza descubierta en una actitud pensativa y napoleónica.
Pero cuando el ciego apareció como de costumbre al pie de la colina, exclamó:
“No puedo comprender por qué las autoridades toleran industrias tan culpables. Esos desgraciados deberían estar encerrados y obligados a trabajar. ¡El progreso, vaya palabra!, avanza a paso de tortuga. Nos estamos debatiendo en la más pura barbarie”.