En la esquina de la calle, desde un piso bajo, se elevaba una especie de zumbido con modulaciones estridentes. Era Binet que estaba torneando.
Se apoyó en el alféizar de la ventana y releyó la carta con muecas de desprecio.
Pero cuanto más fijaba su atención en ella, más confusas eran sus ideas. Lo volvía a ver, a oír, lo envolvía con sus brazos, y los latidos de su corazón, que golpeaba contra su pecho como los golpes de un martilloón, se aceleraban cada vez más, con intervalos irregulares.
Miró a su alrededor con el deseo de que la tierra se desmoronara en pedazos. ¿Por qué no acabar con todo? ¿Qué la retenía? Era libre.
Avanzó, mirando los adoquines, diciéndose a sí misma: «¡Vamos! ¡vamos!».
El rayo luminoso que subía verticalmente desde abajo atraía el peso de su cuerpo hacia el abismo.
Le pareció que el suelo del cuadrado oscilante ascendía por las paredes y que el piso se inclinaba de punta como un bote que se mece.
Estaba justo en el borde, casi suspendida, rodeada por un espacio inmenso.
El azul de los cielos la inundaba, el aire giraba en su cabeza vacía; no tenía más que ceder, dejarse llevar; y el zumbido del torno no cesaba, como una voz irritada que la llamaba.
—¡Emma! ¡Emma! —gritó Charles.
Se detuvo.
“¿Dónde estás? ¡Ven!”