A las tres empezó el cotillón. Emma no sabía valses. Todo el mundo valseaba, la propia señorita d’Andervilliers y el marqués; solo quedaban los huéspedes que se alojaban en el castillo, una docena de personas más o menos.
Sin embargo, uno de los bailarines, a quien llamaban familiarmente vizconde y cuyo chaleco de escote pronunciado parecía ceñirse a su pecho como un molde, volvió por segunda vez a invitar a Madame Bovary a bailar, asegurándole que la guiaría y que saldría airosa del trance.
Empezaron despacio, luego fueron más deprisa. Daban vueltas; a su alrededor todo daba vueltas —las lámparas, los muebles, el arrimadero, el suelo— como un disco sobre su eje. Al pasar cerca de las puertas, el bajo del vestido de Emma rozó con los pantalones de él.
Sus piernas se entrelazaron; él bajó la vista hacia ella; ella levantó los ojos hacia los de él.
Un sopor se apoderó de ella; se detuvo.
Reanudaron el baile, y con un movimiento más rápido; el vizconde, arrastrándola, desapareció con ella hasta el fondo de la galería, donde, jadeante, estuvo a punto de caer y por un momento apoyó la cabeza en el pecho de él.
Y luego, siempre girando, pero más lentamente, la condujo de regreso a su asiento.
Ella se reclinó contra la pared y se cubrió los ojos con las manos.
Cuando los abrió de nuevo, en medio de la sala tres bailarines de vals estaban arrodillados ante una dama sentada en un taburete.