Monsieur Lieuvain se sentó entonces; Monsieur Derozerays se levantó, empezando otro discurso. Este no era quizá tan florido como el del consejero, pero se recomendaba por un estilo más directo, es decir, por conocimientos más especiales y consideraciones más elevadas.
Así pues, en él los elogios al Gobierno ocuparon menos espacio; la religión y la agricultura, más. Mostró en él las relaciones de ambas y cómo siempre habían contribuido a la civilización.
Rodolphe, con Madame Bovary, hablaba de sueños, de presentimientos, de magnetismo. Volviendo a la cuna de la sociedad, el orador pintaba aquellos tiempos feroces en que los hombres vivían de bellotas en el fondo de los bosques. Luego habían dejado las pieles de las bestias, se habían vestido con telas, habían labrado la tierra, plantado la viña. ¿Era esto un bien, y no había en este descubrimiento más perjuicio que provecho? Monsieur Derozerays se planteaba este problema.
Del magnetismo, poco a poco, Rodolphe había pasado a las afinidades, y mientras el presidente citaba a Cincinato y su arado, a Diocleciano plantando sus coles y a los emperadores de China inaugurando el año con la siembra de semillas, el joven le explicaba a la joven que estas irresistibles atracciones encuentran su causa en alguna existencia anterior.
“Así nosotros —dijo—, ¿por qué llegamos a conocernos? ¿Qué casualidad lo quiso? Fue porque a través del infinito, como dos corrientes que fluyen solo para unirse; nuestras inclinaciones particulares de la mente nos habían impulsado el uno hacia el otro”.
Y le cogió la mano; ella no la retiró.
—¡Por la buena agricultura en general! —gritó el presidente.
“Ahora mismo, por ejemplo, cuando fui a tu casa”.
“Para el señor Bizat de Quincampoix”.