—¿Llevas tus pistolas?
¿Por qué?
—Pues, para defenderse —respondió Emma.
—¿De su marido? ¡Oh, pobre diablo! —Y Rodolphe terminó su frase con un gesto que parecía decir: «Podría aplastarlo con un chasquido de dedos».
Quedó estupefacta ante su valentía, aunque sintió en ella una especie de indecencia y una tosquedad ingenua que la escandalizaban.
Rodolphe reflexionó largo y tendido sobre el asunto de las pistolas. Si había hablado en serio, era algo muy ridículo, pensaba, e incluso odioso; pues no tenía ningún motivo para aborrecer al buen Charles, al no estar devorado por lo que se llama celos; y a este propósito Emma había hecho un gran juramento que a él no le pareció de muy buen gusto.
Además, se estaba poniendo muy sentimental. Había insistido en cambiarse retratos; se habían cortado mechones de pelo, y ahora le pedía un anillo —una verdadera alianza, en señal de unión eterna—. A menudo le hablaba de las campanas del atardecer, de las voces de la naturaleza. Luego le hablaba de su madre —¡la de ella!— y de la madre de él —¡el suyo!—. Rodolphe había perdido la suya hacía veinte años. Emma no dejaba por eso de consolarlo con palabras cariñosas como se lo habría hecho a un niño perdido, y a veces hasta le decía, contemplando la luna—
“I am sure that above there together they approve of our love.”
Pero ella era tan bonita. Había poseído a tan pocas mujeres de tanta ingenuidad. Este amor sin depravación era una experiencia nueva para él y, sacándolo de sus hábitos perezosos, acariciaba a la vez su orgullo y su sensualidad. El entusiasmo de Emma, que su buen sentido burgués