Al día siguiente tuvieron una conversación sobre el luto. Fueron a sentarse con sus costureros a la orilla del agua, bajo el cenador.
Charles pensaba en su padre, y le sorprendía sentir tanto afecto por aquel hombre, por quien hasta entonces creía que se preocupaba muy poco.
La señora Bovary madre pensaba en su marido. Los peores días del pasado le parecían envidiables. Todo se olvidaba bajo el peso del remordimiento instintivo de una costumbre tan larga, y de vez en cuando, mientras cosía, una gran lágrima le rodaba por la nariz y quedaba suspendida allí un instante.
Emma pensaba que apenas habían transcurrido cuarenta horas desde que habían estado juntos, lejos del mundo, envueltos en un frenesí de dicha, sin tener ojos suficientes para contemplarse. Intentaba recordar hasta el más mínimo detalle de aquel día pasado. Pero la presencia de su marido y de su suegra la incomodaba. Habría querido no oír nada, no ver nada, para no turbar la meditación de su amor, que, hiciera lo que hiciese, se perdía entre las sensaciones externas.
Estaba descosiendo el forro de un vestido, y las tiras estaban esparcidas a su alrededor. La señora Bovary madre manejaba las tijeras sin levantar la vista, y Charles, con sus zapatillas de listón y su viejo gabán marrón que le servía de bata, sentado con las dos manos en los bolsillos, tampoco hablaba; cerca de ellos, Berthe, con un delantalito blanco, rastrillaba la arena de los senderos con su pala.
De repente vio entrar por la verja al señor Lheureux, el novedades.
Él vino a ofrecer sus servicios «bajo las tristes circunstancias».
Emma respondió que creía que podía prescindir de ellos.
El comerciante no se dio por vencido.