El doce de julio, el capitán Jlópov entró por la baja puerta de mi choza de tierra. Llevaba charreteras y una espada, lo cual nunca le había visto hacer desde que había llegado al Cáucaso.
—Vengo derecho de la casa del coronel —dijo en respuesta a mi mirada inquisitiva—. Mañana marcha nuestro batallón.
—¿Adónde? —pregunté.
“A N⸺ N⸺. Las fuerzas deben reunirse allí”.
—Y a partir de ahí, supuesto, ¿entrarán en acción?
“Supongo que sí.”
“¿En qué dirección? ¿Qué te parece?”
—¿Qué hay que pensar? ¡Te estoy diciendo lo que sé! ¡Ayer por la noche galopó un tártaro por aquí y trajo órdenes del general para que el batallón marche con dos días de ración de bizcochos! ¿Pero a dónde? ¿Por qué y por cuánto tiempo? Nosotros no preguntamos, amigo mío; se nos dice que vayamos, ¡y con eso basta!
“Pero si solo vas a llevar una ración de bizcochos para dos días, eso demuestra que las tropas no van a estar fuera más tiempo que ese”.
“¡No prueba absolutamente nada!”
—¿Cómo es eso? —pregunté con sorpresa.
“Porque es así. Fuimos a Dargo y llevamos una semana de raciones de bizcochos, pero nos quedamos allí casi un mes”.