—¿A dónde vas? ¡Vuelve! ¿A dónde vas? —le grité al recluta que, con el botafuego de reserva bajo el brazo y un palo cualquiera en la mano, seguía con toda tranquilidad el carro que transportaba al herido.
Pero el recluta se limitó a mirarme con desgana, masculló algo ininteligible y siguió su camino, de modo que tuve que enviar a un soldado para que lo trajera de vuelta.
Se quitó la gorra roja y me miró con una sonrisa estúpida.
—¿Adónde ibas? —pregunté.
“Al campamento.”
«¿Por qué?»
“¿Por qué?… Velenchuk está herido”, dijo, sonriendo de nuevo.
¿Y eso a ti qué te importa? Tú debes quedarte aquí.
Me miró con sorpresa, luego se dio la vuelta en silencio, se puso la gorra y regresó a su sitio.
El asunto en general había sido un éxito. Los cosacos, según oímos, habían hecho una hermosa carga y traído tres tártaros muertos; la infantería se había provisto de leña y solo tenía media docena de hombres heridos; la artillería había perdido únicamente a Velenchuk y dos caballos. A cambio de eso, se habían cortado dos millas de bosque, y el lugar había quedado tan despejado que era irreconocible. En vez de los espesos